Karen Villeda

Nadie inquiere en este silencio, En ese caminar de anteayer, En la parálisis de la clepsidra, Ese reloj de agua que nos turba en su desprendimiento nítido,  En la sequedad de la hogaza que amontona nuestros colmillos, Nadie inquiere en esta resequedad de labios, En la rodilla que no mueve listones, Este sitio, Ni Siquiera la sirga o el grano de arena, Nadie inquiere en la tos de mi padre que enardece el degolladero de todos, No desgastes las favilas de mi mirada en contemplaciones de dolor, He perdido el añico, La astilla, La simiente, Sé mi pie sin miramientos

No quiero vivir en el riachuelo, No quiero vivir en el pan mojado por la lengua sin carne, La aurora es el linde de estas palabras: Arrastra mi pie hasta la opacidad y dime cómo tupir la noche de trasmutaciones. Arrastra mi pie hasta la refulgencia y no me digas cómo sobrevivir a la grieta, A la grieta en el rostro, Tu incansable lengua (sin carne, sin soflamas) es una dimensión de centellas, De relación con las centellas, De “poco más o menos inquirir en”