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Los viejos hablan hasta la rabia

September 1st, 2008 -- Posted in | No Comments »

La saliva, codiciosa de borbotones, de los viejos que hablan hasta la rabia, bofando, con la lengua desdoblada en los cajones de los dientes, hablan de las migas del pan sobre la mesa de madera, de las rodillas trémulas chocando contra el piso, de las manos unidas en pos de un rezo, de la luz en la casa que se apaga: “La garganta anudada es una cueva donde los ojos se destierran”. La saliva, vetusta presa, desbordándose por las comisuras de los viejos hablando del peso de la sal, de la continuidad de la luna, de los juramentos sobre los hombros, de las huellas grises sobre el mantel. La saliva, madre a toda costa, pare los renacuajos que habitan la boca de los viejos hablando del llenado de los vasos, de la disposición de los libros en los estantes, de los delirios de sudor que sobran en la frente (o el fruncimiento del ceño), del tintineo de las llaves. La saliva, recrea edades, de los viejos hablando en tiempo pasado de las partituras de un “Volveré”, de la contabilidad de las canas, del musgo entre sus uñas y de los jirones de ropa que han colgado en un clavo. La saliva, tiñéndose ambarina, desconfía de los incisivos de los viejos hablando de los pueblos lejanos a las olas, del frío y de las voces ocultas, de los rostros que se cincelan en la piedra y los nombres que olvidan con el serrín, de los tributos que hay que rendirle al viento para que mañana, mañana amanezca.

 

Le baiser de Peter-Joel Witkin