No quiero vivir en el riachuelo, No quiero vivir en el pan mojado por la lengua sin carne, La aurora es el linde de estas palabras: Arrastra mi pie hasta la opacidad y dime cómo tupir la noche de trasmutaciones. Arrastra mi pie hasta la refulgencia y no me digas cómo sobrevivir a la grieta, A la grieta en el rostro, Tu incansable lengua (sin carne, sin soflamas) es una dimensión de centellas, De relación con las centellas, De “poco más o menos inquirir en”